A veces necesito
desentrañarme
y desembarazarme
para obligarme a ver
lo que no fui.

La soledad tiene un silencio entonces
en el que nacen pasos de sonidos
que no di.

Pero qué lindo es ese que camina
por una calle al sol entre el gentío
(va de su mano una mujer
menuda, qué linda es la mujer),
desaparece,
se apelotona, se enmaraña, cede
en cuanto lo pretendo descubrir.

Quién sabe qué canción irá soñando
o qué estará cantando
ya sin mí.